Не буду запиливать дневник.
Передумал.
Вообще,хотелось бы написать стихи о том,что в душе творится.
А в ней творится многое:от высочайшего счастья.
До странной меланхолии.
Я сейчас правда ощущаю себя Джоном.
Немного одиноким странным и непонятым.
Ему повезло.Он нашел Шерлока.
Он обрел то чего не хватало.
Друга.
Плечо.
Ему он мог верить.
А кому могу верить я?
Здесь.В этом месте.